May 24, 2006



Los sentimientos se encuentran dos veces. Y es que en el primer encuentro que se tiene con un sentimiento no se atina a recapacitar sabiamente. Se actúa con sorpresa, con novedad, con delicadeza, es decir, a medias. En el segundo encuentro ya se vislumbra la fiereza, el arrebatamiento de la inocencia, se comparten las risas agudas y las carcajadas ausentes. Todo esto me hace pensar que un sentimiento: nace, florece y se muere?
Al encontrarme con alguien que no fue ese alguien con quien el sentimiento nació, pero que en esencia es el mismo, se siente el “esto ya lo había vivido”, miradas que evocan saga, ojos pegados a la pestaña, mirando por debajo y encima de las auras. Voces que recorren nuestros propios horizontes, esa voz del sentimiento que se reconoce. Que no es amor, tampoco pasión, es solo la esencia del sentimiento primero: la emoción. Reconocer por la voz, la pregunta, los ruegos del “no te vayas” del “ya me voy” “esta bien” “no me quiero ir” “yo tampoco” me acerco mas. Te incomodo? Los sentimientos, como los muertos, nunca se mueren del todo. Reencarnan en otra cara, en otra edad, en otra cama. Siguen subyugando miradas. Mientras exista una mirada que me recuerde a ti, al sentimiento en estado de calma y al infinito juego de miradas, mientras existan ojos que le den guarida al recuerdo de otros, los sentimientos se bifurcaran en el tiempo: una, dos, infinitas veces.
Me quede sentada esperando en el extremo izquierda de tu labio, que reaccionaras, que marcaras pautas que me anunciaran el siguiente paso. Nada. Sigo caminando. Pálidos horizontes cubren tu patio, tu ciudad parece de mármol, es tan tenue como es tu mano. Educada como los modales de estas. Mis manos. Te buscan sobre el teclado, buscan una frase con la que sea oportuno nombrarte, para no delatarme. Mis manos. Torpes cuando les dabas órdenes. Sublimes en mi casa y en mi cama. Hoy todo lo hacen con cuidado. Son tolerantes al tacto. Surcan sueños por tu frente, acallan las preocupaciones que te forjas con las tuyas. Tus manos. Maduras y uniformes. Siempre he creído que tus manos nacieron grandes. Cuarentonas a tus 27, con líneas de arrugas y fuertes. Si me dejara, con ellas me alcanzarías y abarcarías. El abrazo seria una decisión insensata. Sigo esperando encontrarte otra vez en el sueno que ya no tengo. Sigo esperando por los extremos de tu boca, mutilada de auroras. Tu boca siempre busca noches, la mía, a ti.
en pie sigue el pedestal, son los idolos los que se van derrumbando, se ensimismaron tanto que ya no son perceptibles a la vista, aunque me rijan.

May 23, 2006

La noche lleva aspirando humo dos noches seguidas. ignoro a que le sabe o como se ve de cerca. de lejos solo se notan dos ojos blancos que que surcan el arcoiris. dos veces surcado. el cielo: arcoiris y fuego. Estas noches sobre todo se usan mucho los sacos, los amigos ya se abrazan con el pretexto de menguar el frio. que frio. En noches como estas me levanto con mas frio, mi madre solia decirme cuando tenia 3o que era frio del alma. El humo en el aire sigue inyectando sensaciones olvidadas, mutiladas. Antes de levantarme me trae a la mente imagenes que ya no lo son, se han convertido en cenizas, vestigios de papeles que firmamos despues de que nacio Marcos. Yo tenia dos meses de embarazo cuando un dia me quitas de ver la tele y me dices, asi, abiertamente: no la he olvidado. Y pienso en la ironia. Yo tampoco he olvidado. No puedo olvidar la manana en que te encontre en sus brazos, o en sus piernas, o en su cuello, o en mi cama, o como te sea mejor recordado. Sin embargo, preferi dejar eso a un lado. Sofocando nuevos frios internos y tu presencia de humo en la casa, pense en construir una vida, si contigo, aunque suene a utopia.
El humo me sigue meciendo. Como leia mi marcos en la bohemiada de su hermano: el humo duerme el suenos del justo. Yo no estoy tan segura, yo mas bien pienso que suena injusto. Esta manana estoy cumpliento 40 anos. No me puedo levantar, ya no se si del miedo al frio, al saber de tu -no frio- o a recorrer mi vida en la edad en que me siento mas analitica. Panico es lo que ma el enfrentarme a las miles de dudas que tuve, que ya no tengo. dramaticas son las respuestas. Llevo aqui frente al cuarto de Marquitos toda la manana, pegada a su almohada. esperando ser arrulada por el recuerdo de mi madre aunque sea en cenizas, sigo espeando que venga y me diga: "levantate ya mijita, el tuyo es frio del alma" y ya seguir con mi vida. Pero no llega ella, ni marcos, ni su consuelo. Cierro mas los ojos y vivo el humo, el frio quema por dentro, me abrazo mas a la almohada que me anuncia con un suspiro el invierno y tu llegada.

May 15, 2006

A veces escribo por decidia y otras - la mayoria - la decidia me escribe a mi.
Si que te digo que si! No me equivoque mujer, era el. Se asomaba por la cortina roja que dices le queda corta a la persiana, te lo juro. Mira, si no me crees.. voltea a verlo, no me mires directamente a los ojos, voltea esta atrás de ti. Ya me estoy cansando de que no me creas, yo me desgasto mucho, la neta. Últimamente, me he dudado. Ya no me creo nada pa que me entiendas. Y todo es por ti. Es que, así a cualquiera se le queda el trauma. Como aquella vez que no me creíste que me había ganado un viaje a Cancún,… mmmm
Con esa expresión me lo dice todo! Sigues sin creerme!! No hay duda. Pero era cierto, lo único que tenia que poner era el hotel y los boletos, pero me hacían descuento! Pero bueno, ahí yo estaba muy chiquita, que comparas! Que tiempos! Ya llovió, ya no descomponen las cosas, ya no. O al menos, es muy tarde para que yo me de cuenta de ello. De ponerle atención a los mínimos detalles que me gritan en la mañana: la cafetera, la computadora que se niega a ser portátil, los zapatos que al no ser usados se despertaron.. todo mujer, ya es muy tarde para todo, ya no me doy cuenta de nada, tienes razón. Pero lo de ahora es tan cierto como lo reseco de las plantas de mis pies, Tan cierto como tus ojeras, esas que faltas de exactitud te siguen confundiendo con árabe. Así de cierto pero no quieres verlo. Que fácil es decir que me crees no? Si que es un árbol, que son ramas, que es verde, que es alto, pero no me crees que trae las ramas de tu infancia. Que las hojas tienen ojos grandes que te miran perplejos tus hombros de espaldas. Ya pasaron muchos anos y estas mas allá de la mitad de tu vida, reanuda, voltea la cara, creele a una mujer que te mira, que como a ti, me es desconocida. Valora la distancia, nunca es tarde para darle la cara a tu cara por el ayer reflejada.

The lesser blessed

I have to tell you something, I said, I’m not going to lie, I have to tell you I have this god-shaped hole in my  heart, and I think you do ...