El amor después del amor.

Cuando la depresión se pone de moda, es cuando me percato de lo absurdo de mi risa. De lo cínica que aveces se vuelca la vida. Mientras veía Samy, no dejaba de compararlo con los locos que siempre me han desquiciado: aquellos a quienes parece no importar nada; que absurdo es mentirse a sí mismo. Eso rebasa la mentira. La mentira más allá de la mentira. Por lo que, muy lejos de acercarme a estereotiparlo, basándome en que es argentino, diré que me he enamorado de su sinsentido. Ese aire de Mr Bean que no cae bien, mezclado con el porte de Bosé, (de un Bosé apático con descuidada dentadura) es decir, nada que ver con mi Bosé, hacen despertar la esperanza en lo ridículo. Me hacen creer en la depresión como forma de vida. Samy, me hizo creer, en la ilusión de la cinéfila inocente que vive en mí, que todavía se puede vivir sin ser recurrente. Mi hizo tener confianza en mi y en mi locura. En encontrar algún día como Páez: el perfume que lleva al dolor.