Los recuerdos erráticos son esos libres, los que invento. Familiares existentes en la nada. Nada hay en ellos blanco y negro. Nada rojo pasión ni rosa ternura. Sí: destellos incoloros de entereza. Sí: las fotografías grises del nomeacuerdo. Del: “me pasó de noche el segundo de primaria”. Y no es que mis recuerdos anden vagabundos por la planicie de la ciudad de fuego y de comida china en cada esquina; tampoco significa que mi pasado no tenga casa. Sólo reitero la presencia de lo ajeno. No se ajusta a las necesidades que me gritan algunos planes mientras leo. Y pese a que no me pertenece, se lo pido prestada a esa niña de cabello oscuro y nariz rara que se quedó en los raspados de la esquina de mi casa. Instantes robados que me permiten hoy, ser más humana
Más deseada
Bajo el inerte misterio
del palpitar del recuerdo
que dejé mientras lloraba
debajo de tu almohada.
Tengo predilección por la obsesión del momento. Me gustan esos momentos que acaban de pasar: los abortos del recuerdo. Momentos con malformaciones. Terminarlos con la fantasía, con lo que perdura. Un ejemplo son tus ojos: verdes o amarillos? Hoy si me esfuerzo, me acuerdo. De lo demás, de nuestra historia, la recuerdo fugazmente como se ve la foto que nos tomó el niño que nos vendía una flor: caras irreconocibles con luces de bengala. Me da gusto que hoy mis recuerdos sean así: sinceros fotomontajes del tiempo.
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